Tempo

      Sou do tempo em que tristeza era curada com um pedaço de goiabada com queijo, mas hoje não. Qualquer tristezazinha já tem de ser medicada com comprimidos que entorpecem a alma. Só porque está um pouco ansiosa, fato normalíssimo na vida humana, já foi diagnosticada como deprimida. Tristeza agora tem nome ?

      Isso é falta do que fazer. Se lavasse uma mala de roupa por dia, certamente estaria bem cansada para dormir a noite toda, mas não. São três ou quatro empregadas. Passa o dia todo sem colocar a mão numa louça suja. Deixo pra lá !
      Eu andei plantando umas mudas de alecrim na porta da cozinha e agora preciso esperar o tempo da terra. gostava de plantar roseiras em dias de sexta -feira da Paixão. Nunca vi mulher mais resignada. O ofício de ser  mulher era aprendido e ensinado nas pequenas coisas. Broa de fubá com amendoim era sua especialidade. - Forno é o lugar por onde a gente prende o marido! - dizia. eu levei tempo para entender, mas os sabores são laços que garantem a conjugação do amor eterno. Não há amor que resista a um arroz requentado. Coisa mais triste é ver pingar água no arroz encaroçado na panela fria. O bom do amor é sentir o cheiro do alho no óleo quente, o barulhinho do arroz refogado, dourando junto da cebola, só para dar gosto. Doura o arroz, dura o amor.
      Um arroz feito na hora é um tijolo na reforma do mundo. A cozinha é o lugar do amor eterno. Mora nos potes de tempero,nas latas de quitanda fresca. nos tabuleiros de bolos caseiros e pães artesanais.
      Sou da época em que o fogão á lenha era o coração da casa. A labareda e seu poder de manter os filhos ao redor da mesa. A vida era artesanal. A felicidade se escondia numa panela de ferro com carne e abobrinha. A roupa branca quarando no varal, o cheiro de broa de milho. vida emoldurada de matéria simples, quase silenciosa.
      Essa vida moderna não tem nada de artesanal. Tudo é feito ás pressas. Antes a vida demorava para acontecer.
      Recordo-me. Chuvas torrenciais que nos permitiam tardes de prazeres delicados. Observar a metamorfose das flores em frutos era satisfação sem preço.
      Sou do tempo em que jardim não era artigo de luxo. Cada família cultivava o seu, Hoje arrumaram até paisagistas para darem jeito nas feiuras do mundo. cada um deveria cuidar da feiura mais próxima. eu cuido.
      Acho que estou ficando triste, ou deprimida, não sei.- Rosilene, me traz um pedaço de goiabada com queijo, minha filha !
      Antes prevenir, que remediar.

Do livro : Mulheres de Aço e de Flores. Fabio de Melo.